maria teresa

"Lembras-te daquela rua
que era minha
e hoje é tua..."

Pega-me no braço com força, como quem só tem o meu braço para se prender ao mundo. De olhos vazios procura o que não sabe em redor, no espaço onde tudo está ausente. Quer ir para o Montijo, precisa de dinheiro para um táxi para o Montijo, desesperadamente, já nada faz ali, naquela rua, naquela casa que deixou, nos braços dum companheiro qualquer... Agarra a mala com mais força ainda e respira fundo, como fazem as grandes senhoras antes duma revelação. Penteia os cabelos, toda ela é grave. Onde é que já vai Luanda, onde é que já vai o Luiz Pacheco, onde é que já vão os filhos, onde é que já vai Bruxelas, tem aí algum número de telefone para onde possamos ligar?, este rapazinho é bisneto do Duque de Palmela, é um bom moço, onde é que já vai a vida longa... esqueceu-se da vida. Eu não tenho ninguém, ninguém, percebe? Mas ia para o Montijo. Mirandela, conhece Mirandela? Qual Trás-os-Montes, Mirandela! Numa boca de lábios finos e secos forma-se a melodia, a tristeza de quem já não sabe se vai, se fica. Ali, ali, eu vou-lhe mostrar onde é que ele está à minha espera, ele está ali!! E foge, foge, larga-me o braço, larga-se do mundo que já não existe há tanto, tanto tempo... Lembras-te daquela rua?

fecha os olhos. respira fundo. sorri.

Hoje acabei com a garrafa de vinho. Estava a precisar. O gato enrosca-se, ritualmente, junto aos pés. As vizinhas tagarelam nas escadas, ouço-as. Há pouco passou uma ambulância. Sinais secretos... O casaco quente, de lã, pende-me nos braços. "Estás com uma voz triste..." "Isto passa, amanhã já estou a sorrir outra vez. Hoje só preciso de estar assim, como um bichinho-de-conta, no meu refúgio." O gato dá uma reviravolta. Afago-lhe a barriga rosada por alguns segundos, poucos. O eléctrico galopa pela rua e sei que estou em casa. "Até amanhã..."

"é magenta, a ver se a editora aguenta..."

A rima não é minha, mas o autor não se importa de me ceder os direitos... Vou neste momento no terceiro copo de vinho (o primeiro foi para comemorar a promoção, o segundo para comemorar outras boas notícias, o terceiro, já em casa, porque sim!), e sinto-me genuinamente feliz. Feliz porque, mesmo nos momentos de maior crise, há sempre alguma coisa boa a acontecer - nem que seja a inspiração para escrever; feliz porque gosto da vida que construí para mim; feliz porque em meu redor tenho boas pessoas de quem gosto e que - penso - gostam de mim; feliz porque, finalmente, o esforço e valor são reconhecidos; feliz porque todos os dias aprendo algo novo e me apetece fazer mais; feliz porque um colega de trabalho me abraça sem razão e sabe bem; feliz por receber sms de parabéns sinceros; feliz porque o gato está neste momento a pisar o teclado do computador em busca de carinho, o que me obriga a refazer parte desta frase, mas não me importo; feliz porque hoje dei um presente e recebi outro (na foto) em troca; feliz porque estou a começar de novo no mesmo sítio, mas a começar de novo; feliz porque o tempo parece aguentar-se para amanhã ir trabalhar de bicicleta. Ah, e feliz porque a parede do gabinete novo é magenta...

la dolce vita

Após três dias de "hospitality club", em que não houve muito tempo para confraternizar devidamente, mas em que houve um esforço sincero para explicar porque é que se comem chocos com tinta, encontrar uma definição para "corvina" e "robalinho" para além de it's a kind of fish, chegar ao conceito de "fartura" (Charingo) através da imagem dum churro, dar exemplos da enorme diferença entre saudade e melancolia, aflorar "Os Lusíadas" e esclarecer quem é o monstro do miradouro, esclarecer que, normalmente, não dançamos tango, sevilhanas nem capoeira e desmistificar a ideia de que todo o fado é triste, a principal conclusão de quatro italianos de Torino é: portuguese are weird.

Ao que eu acrescento: portuguese are weird, but they weird it better!

grogue

Ver concertos e bailar, trocar rimas e juras de amor por entre copos de licor, dar carinhos e mimos sempre que for preciso, contar anedotas parvas e inventar trocadilhos ainda mais parvos, criar telepatias tolas e rir sem motivo, procurar pelas ruas indianos com rosas e picatchus amarelos, falar de música, ouvir ainda mais música, pousar a cabeça no ombro e confessar os melhores e os piores momentos do dia, dar abraços apertados, inventar nomes disparatados para gatos, andar pela noite de mão dada, gostar de Lisboa e amar a Beira, sorrir e cantarolar com um copo de vinho à frente, partilhar histórias do que foi e do que virá, gostar sempre e sempre mais, ter saudades quando se está longe, "foder amor" num suspiro bom e quente, usar todas as palavras possíveis para entrar na pele do outro, embalar os corpos, sossegar, abraçar, partilhar e amar, transportar na voz um sorriso e no peito um calor bom. Estar grogue.