palavras quedas

Deixa as minhas palavras quedas
quietinhas no seu canto
enquanto cai a noite
fria neste suave manto.
Deixa quedas as minhas frases
não as retires da clausura
o silêncio sabe bem
na minha estranha doçura.
Que enquanto a noite cai
e tu te afastas de mim
as palavras quedas ficam
à espera de um melhor fim.

amor mal passado

Tenho um amor mal passado
de carne crua
no lume brando
um amor às arrecuas
que me beija
de vez em quando.
Tenho um amor mal passado
com umas pitadas
de sal grosso
queria trincar o amor
morder, devorar
mas não posso.

ac

As minhas miúdas.

pari uma ginja

[Rua do Crucifixo, Lisboa]

Pari uma ginja
entre laivos rosados e doces
Uma ginjinha, pequena, bonita
enquanto sentada sorria.
Bailou-me no fundo do copo
o fruto pequeno
pequenino como
um coraçãozinho
vermelho, vermelho
descarnado
a latejar, polpudo.
Pari uma ginja de sangue
antes de mais,
depois de tudo.

cachupa com frango frito

29.03.2008

Queres cachupa, cachopa?
Vamos à aventura por rua estreita
No escuro beijos, ninguém nos topa
Cozinhamos esta doce receita.

Queres cachupa, cachopa?
Está picante, a arder na língua...
Se calhar era melhor uma sopa
Vê lá, não fiques à míngua.

Queres cachupa, cachopa?
Preferes peito ou antes perna?
A música quente vem ali da copa,
Fica-nos bem, esta taberna.

Queres cachupa, cachopa?
Cabo Verde fica longe. Comamos
Que a saudade a voz ensopa.
Crioulos de Lisboa, assim vamos.

Queres cachupa, cachopa?
Dá-me o copo, bebe mais vinho
Daqui a nada marchamos à tropa
Tontos, alegres, a cantar pelo caminho.

corte de cabelo

[rua das janelas verdes, lisboa]

Preciso de cortar o cabelo
com uma tesourinha
entoar uma ladainha
de cor e enlaçada
uma meia meia feita
outra meia por fazer...
Corto uma madeixa de cada vez
zás, um pai
zás, uma mãe,
tzim, um irmão
e depois, zuc, mais um
diga lá minha menina
guardo uns quantos caracóis
pequenos
protegidos em saquinhos
de alfazema
para que não se emaranhem.
Quantas meias vêm a ser?
De manhã acordo e não sei
do meu cabelo.

o suave tilintar das teclas

Diz-se por aí, em certos locais de trabalho pouco recomendáveis, que quando estou a escrever no computador parece que estou a bater os bifes para o jantar. Risadas, complexos e breves amuos à parte, obrigada Batista, por esta cassete mista (olha que rima tão catita, hein??)

foder amor

[rua prior do crato, lx]

Não tenho tento nas palavras
e com as palavras me tento.
Menina?, e piripiri nessa língua...
Não tenho tento nas palavras
deve ser por isso que apesar do frio
tiro o casaco e mostro a pele
dos braços.
Tenho braços até às mãos.
É Janeiro e cá dentro parece Verão.
Toca-me
e eu abro a porta.

mariprosa

[bica, lx]


quis deus nosso senhor que eu fosse neurótica.
vomitei ontem, às golfadas, o pão que comi
o pão que alguém amassou sem benzer
uma ligeira indisposição
nada mais que a certeza
das horas em atropelo.
quis deus nosso senhor
servir-me uma água tónica.
e eu sem copos lavados...

adília na algibeira

[rua do diário de notícias, lx]


La femme de trente ans

Amarás
o meu nariz
brilhante
as minhas estrias
os meus pontos pretos
os meus textos
os meus achaques
e as minhas manias
e as minhas gatas
de solteirona
ou não me amarás

[Adília Lopes]

pobre poética

Pela manhã vi as roupas
espalhadas pelo chão
Procurei-te debaixo da cama
e não te encontrei.
Contei as tábuas pelo menos vinte vezes
para ter a certeza do chão que pisei
e esqueci-me de ver que dia era.
Peguei nas meias, na saia
e fui fumar à janela
à espera de te ver passar.
Perdoa-me a poética pobre
espero que melhore com o dia
à medida que os pés aquecem.

geada

Todos os homens da família morriam sozinhos. Sozinhos, secos e de pele curtida, sentados num banco a ver as árvores a dar fruto e os frutos a amadurecer e a cair e a apodrecer e as estações a chover e a crestar a terra. Todos os homens morriam sós e voltavam ao pó. As mulheres também morriam, mas uma mulher nunca morre só. Há sempre uma dor que lhe faz companhia, uma dor estranha e inatingível aos olhos machos.
Passou a porta com um empurrão do corpo, sem tirar as mãos das algibeiras e com um vapor esbranquiçado a sair-lhe da boca, a guiar-lhe o caminho. Um sulco de cor gasta abria-se à sua frente, em direcção ao balcão, memória de anos de pés a arrastar-se pelo mosaico, memórias calcadas até ao chão. Vai um copo? Vai pois! Os homens da família morriam sós, de sorriso diluído no fundo de um copo de três.
No exterior do único café da aldeia a noite descia enregelada. Pela manhã estaria tudo branco de geada. Pela manhã as pegadas mal se notariam.

reescrever-me-te (porque a escrita se escreveu antes da história)

filmes mudos
“Escrever é perigoso quando estamos a sofrer. Precisamos de dor para ter uma certeza. E é só isso que nos resta no final: possuir uma dor é possuir uma certeza. Ouvir que outro sofre é possuir uma dúvida.”

Demorou-se alguns segundos nesta última frase e, pensativa, fechou o livro. Inquieta. Pensou na dor. Numa dor anónima, uma dor qualquer, sem carne ou espírito, apenas uma certeza de existir. E sorriu baixinho, enquanto estendia a mão para o maço de tabaco que repousava junto à história que acabara de fechar.
- Desculpe, mas não pode fumar aqui...
Sobressaltada pela voz inesperada, olhou para a parede e viu, vindo do ar, um sinal inequívoco. Desfez-se em desculpas à empregada e procurou uma mesa vaga mais à frente, onde as vozes se perdessem no fumo errante.
- Fumar faz-lhe mal à saúde...
A nova localização trazia, por arrasto, vizinhança intrometida. Lançou um olhar furtivo na direcção do homem grisalho, sentado a pouco mais de um metro de distância. A voz pausada e grave correspondia à figura discreta e compenetrada. O cabelo e a barba envelhecidos indicavam uns 45 ou 50 anos, visíveis também numa certa altivez da postura. Era com ela que falava - contrariando toda a vontade que tinha de se manter irrelevante no espaço. Era para ela que olhava. Não se deixou intimidar.
- Também a vida faz mal à saúde, mas não é por isso que deixamos de a consumir - retorquiu, sem levantar os olhos da mesa.
O silêncio que se seguiu à afirmação fê-la olhar para o seu interlocutor. Tê-lo-ia ofendido com tamanha rispidez defensiva? Viu que ele próprio pegava num cigarro e tentava acendê-lo, em vão.
- Importa-se que use o seu isqueiro? O meu parece não querer colaborar com a minha predisposição para o vício.
Tinha um sarcástico à sua frente! Estendeu-lhe a caixa de fósforos e voltou um pouco atrás na narrativa:
- Não uso isqueiro. Espero que ainda saiba usar um fósforo... Desculpe se fui indelicada há pouco. Não estou habituada, aliás, não gosto muito que estranhos perturbem o meu espaço.
- Hum, é uma justificação. Mas repare, eu já não sou um estranho. Acabou de me ceder um dos seus fósforos. E, para além disso, não estou a entrar no seu espaço, mas a relembrá-la do óbvio. Sabe que, às vezes, precisamos que nos relembrem o óbvio...
Olhou para o relógio e perguntou-se onde é que a conversa iria parar. Sentiu um ímpeto de poder, mentalmente, acelerar o ponteiro dos minutos, de forma a que chegasse depressa a hora da sessão.
- Obviamente... – assentiu, sem grande entusiasmo.
- Desculpe se estou a aborrecê-la. Não é de todo a minha intenção. Achei interessante a sua presença. Vista daqui pareceu-me tão... inacessível.

Inacessibilidade. Flutuo por entre as luzes de uma cidade que talvez seja Lisboa. Baixo até ao chão e caminho sem tempo nem espaço, sem plano algum de fundo. Poderia mesmo nem ser eu. E daí, talvez não seja.

- O que é que veio ver?
- Estou a seguir o ciclo do Murnau. Hoje vim ver “O Último Homem”.
- Pelo que li parece ser um belo filme. Muito triste, pesado, sobretudo. De qualquer forma, sinto que vai gostar...
- Olhando para mim vê-se logo que sou uma grande admiradora de cinema mudo alemão do princípio do século XX, não é?
Riram-se ambos com o pretenciosismo consciente da frase. Ela continuou:
- Admito, é preciso ter estômago... Não é fácil ver um filme mudo a estas horas. O homem moderno já não está habituado ao silêncio. À primeira oportunidade, os olhos fecham-se, o corpo molda-se à cadeira... E você, veio ver o quê?
- A si.
Soltou uma gargalhada tão sonora que envergonharia qualquer película muda. Nas mesas ao lado olharam-na, num misto de curiosidade e desaprovação, mas logo a explosão caiu no esquecimento pois ouviu-se, vinda do ar, a música.

“Somewhere... over the rainbow...”

Era o sinal. Levantou-se e olhou-o de frente, sem medo algum de se aperceber da própria imagem reflectida nos seus olhos. Não adivinhou nenhum gesto, nenhuma palavra ou intenção suspensa. Atreveu-se a perguntar:
- Então, não vem? O filme vai começar a qualquer momento...
Ele olhou-a, sorveu o cigarro mais uma vez e, por entre o fumo a escapar da boca, ripostou, medindo cada palavra dita.
- Podes tratar-me por tu...

must... wake up... drink... coffee... please... help...

BONC!!!!!!

(som de cabeça a bater no teclado após vários dias a deitar às tantas da manhã e a tentar lidar com a dor de ter acordado às 8h para apanhar o 714 para a Outurela...)

é a música, estúpido!

2009 começa com jantaradas, copos e reforçar de amizades. Sexta-feira é noite de Bailarico Sofisticado no Lounge. Licores, cervejas, conversas, cigarros e música a rodos. A noite avança e a pista está ao rubro. Fazemos a festa, dançamos, bailamos, rodopiamos, rimos, gritamos, cantamos.
Eis que a Rita dá o alerta:
- Laura, aqueles gajos estão há imenso tempo a galar-te...
E eu respondo:
- Ora, tenho mais que fazer. Agora estou a dançar!